Espíritu

Perdí la consciencia de mí misma. Abandoné la voluntad dejándola en manos de una sombra intermitente. Quise machacarme el espíritu y dárselo de comer a los gusanos: uno a uno masticando y tragando la carne. Uno a uno quemándose la garganta con las iniciales de su nombre. Me lamí el brazo izquierdo para que la herida dejara de arder. Su sombra castró mi lengua, me quebró las piernas. Ahora me queda la indiferencia y la inconsistencia. Ahora te quedas siendo absorbido por tu propio egoísmo y mezquindad.

4:05 a.m.

Irse de noche.
No decir palabra.
No despertar al silencio.
Irse y no dejar un hasta pronto.
Irse y abandonar los zapatos en la entrada.
Volver sólo para mirar desde afuera cómo todo arde,
cómo todo es consumido
por la indiferencia.

Noviembre

No hay palabra que sirva
para la lengua herida.
Tampoco sutura para
el camino lleno de fauces.
Sólo hay espacio. Y silencio.
Un largo espacio donde
refugiar al grito cuando
esté cansado de vivir
a la intemperie. Cuando
esté cansado de mí.

Pero ya vendrá el tiempo,

ya vendrá al tiempo

y se te anidará al pecho.

Desde

Escribir desde la herida

siempre desde la herida

y hasta la herida

porque no hay otro

sustento más

que el dolor

propio y ajeno

más que

la fractura,

el rasgamiento

que se provoca

dentro

y fuera

y en otros

Escribir desde la herida

y hasta la herida

o después de ella

Siempre