De los días.

Volví del viaje de la playa alegre. Mientras estuve allá, estaba bien. No había nostalgia. Ni recuerdos ni dolor. Pero volví y ahora no tengo ganas de hacer absolutamente nada, más que tumbarme en la cama y dejar que el tiempo pase. Es como si hubiera vuelto a hundirme en toda esta tristeza que me puebla, que no me deja ir. Y ya no sé qué más hacer.

10:02 p.m.

Si un día vuelvo,
dejaré los zapatos
en la calle para
no volver a irme.
Dejaré la
incertidumbre
colgada en el clóset.
Y volveré a quedarme
sola, sola conmigo,
como he vivido siempre:
mi hogar es el silencio
oscuro, la palabra hueca.

Posibilidades

Junto posibilidades.
Las guardo.
Les coso ojos.
Las dejo también a la intemperie
para que se sequen y se inflen
con la lluvia.
Después las destrozo en el aire,
abro la boca y me las trago.
Ya no hay nadie que exista
si no se hiere, sino se
abre para estar expuesto
a los ojos del álamo,
al murmullo.

10:49 a.m.

Esta casa vieja que
inútilmente espera a alguien
que no va a volver.
Mi cabeza es un nido.

Voluntad

Una jauría de sombras
devorando la voluntad
y la consciencia.
Se arremolina sobre
un cuerpo débil que
ha perdido el control
de sí mismo.
Que halló el refugio
en la palabra muerta.